Culminación del Dolor
Oigo incluso cómo ríen
las montañas
arriba y abajo de sus azules
laderas y abajo en el agua
los peces lloran
y toda el agua
son sus lágrimas.
Oigo el agua
las noches consumo bebiendo
y la tristeza se hace tan grande
que la oigo en mi reloj,
se vuelve pomos en la cómoda
se vuelve papel sobre el suelo,
se vuelve calzador,
ticket de lavandería,
se vuelve humo de cigarrillo
escalando un templo de oscuras enredaderas…
Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar
las paredes,
yo nací para eso
nací para robar rosas de las avenidas de
la muerte.
Charles Bukowsky
